Limite

Triste. Je n'ai pas pu donner. Je n'ai rien à donner. Un silence fermé. Juste assez pour ne pas être en tort. Il est reparti.

Ses phares rouges dans le noir.

Je reste à la fenêtre. Le visage dur. Le corps tendu. Qu'il s'en aille… Mon corps n'est pas une manne offerte. Mais un puits fermé, saturé. Qui ne veut plus rafraîchir les hommes, ni les abreuver. 

Est-ce ainsi qu'il faut aimer? Leur donner âme et corps. L'un imbriqué à l'autre. Non c'est surtout le corps qu'ils veulent attendrir pour le pétrir, pour l'envahir. Je ne me fais pas à cette obsession ! Qu'elle soit tendue ou brutale, ou désespérée. Ou même douce, rampante, forte de sa légitimité.

Alors c'est quoi aimer?   Moi j'en ai plus qu'assez.